АссКЛит

Я приветливо поздоровалась с официантками и заняла маленький столик у окна. Рядом стояла книжная полка, что насказано меня радовало. Просмотрев порядком потрепанные книги на полках, я пришла к неутешительному выводу – новинок пока нет. Ну что ж.
Я достала из сумки книгу с коричневой обложкой и, сделав заказ, погрузилась в чтение.
Кафе потихоньку заполнялось. Кто-то подходил к полке и брал книги, кто-то, так же как и я, приносил литературу с собой.
Звякнул дверной колокольчик, впуская внутрь очередного посетителя. Я привычно подняла взгляд и посмотрела на вошедшего. Молодой парень, симпатичный, одетый в черный плащ.
Я снова опустила глаза и перевернула страницу.
- Извините. Позволите присесть? - Раздался голос и я, тут же подняла голову. Около меня стоял тот самый парень в черном плаще. Я оглянулась и отметила, что свободных столиков в кафе больше не было.
- Садитесь. – Я убрала с противоположного стула сумку и повесила ее на спинку своего.
Парень благодарно кивнул и, сняв и повесив на вешалку плащ, сел за столик. К нему сразу же подошла официанта.
- Эспрессо. – Заказал он. Девушка кивнула и удалилась. Парень между тем поднялся и взял с полки книгу. Я заметила, что он практически не выбирал, будто знал, где находится книга.
Я перевернула страницу книги и тут же тихо охнула.
- Что читаете? – Вдруг спросил парень.
- Пехова.
- Алексея? Хороший писатель. – Внезапно улыбнулся парень. – Тоже фэнтези увлекаетесь?
- Что-то вроде того. – Странно, но голос и улыбка этого парня прямо располагали к душевному разговору. – А вы тоже Алексея Пехова читали?
- Конечно. – Парень отодвинул книгу и провел рукой по аккуратно подстриженным волосам. На его руке в свете ламп что-то блеснуло. Я присмотрелась. Кольцо. Посеребренный перстень-печатка с рисунком в виде скорпиона. – Я вообще фэнтези люблю. А кто ваши любимые писатели?
- Даже не знаю. – Улыбнулась я, закрывая книгу. – У меня нет как таковых любимых писателей. Некоторые рассказы мне нравятся, другие нет.
- А вот Пехова вы.… О! Спасибо. – Парень благодарно принял прямо из рук официантки чашечку с кофе и вновь обернулся ко мне. – Пехова вы за что любите?
- Вам это действительно интересно или просто хотите завязать разговор? – Поинтересовалась я, крутя на пальце простенькое плетеное колечко.
- Интересно. – Снова улыбнулся парень. – Мне интересно, чем руководствуются другие читатели фэнтези, когда выбирают себе любимые книги.
- Ну… - я не знала с чего начать. – Меня поразила реалистичность описанного, именно описанного, а не вымышленного, писателем. Там нет ничего необычного, не смотря на то, что мир этот насыщен магией, как ваш кофе кофеином. Присутствие мелких неприятностей, таких как простуда или комары, мелких ссор и многое другое – все это настолько обыденно, что книга кажется чем-то вроде записок героя, который пожелал остаться неизвестным. И еще то,… что некоторые из главных героев погибают – это заставляет читателя плакать и сожалеть, и это же… помогает книге больше походить на реальность. Это только в сказках группа людей проходят через проклятые места, убивают по сотне врагов каждый день, пьют и едят отраву, и все это без вреда для здоровья. Реальность всегда печальнее и… интересней.
- Забавная точка зрения. – Парень отхлебнул из чашки. – Хотя я с вами согласен. А какие жанры книг вам еще нравятся?
- Юмористическая философия. – Хихикнула я.
- Что-что? – Весело переспросил парень.
- Слышали что-нибудь о Максе Фрае? – Спросила я.
- Да. Даже читал кое-что из его книг. – Подтвердил парень.
- Вот его произведения я и называю «юмористической философией». Ай да, Фрай, ай да сукин сын. – По неволе цитирую я.
- Но вам же нравятся его книги. – Ухмыльнулся парень, сцепив руки замком под подбородком.
- Книги да. Да и сам он мне симпатичен. Но это не мешает мне обижаться на него за маленький просчеты. – Хитро улыбаюсь я, отпивая яблочного коктейля. Тем более он же сам сказал, что все книги написаны ни кем. Точнее что книги никто не пишут.
- Свежая мысль. Я ее обязательно запомню. – Цитирует «Небесных ласточек» и я улыбаюсь.
- А вы что любите читать?
- Многое. Предпочитаю фэнтези, но люблю, и поваляться на диване с хорошим детективом. Главное чтобы главный злодей не был известен с первой же страницы.
- Это точно. А то однажды взяла в руки книги, вроде мистического детектива, так с первой же странице заподозрила, кто главный злодей.
- В этом то и вся изюминка хороших детективов. – Улыбнулся мой собеседник. – Чем запутанней сюжет, тем интереснее читать.
- Полностью согласна. – Я отпила немного коктейля и посмотрела в окно. Тихий стук, мерещившийся мне, оказался дробью дождя. – Дождь начался.
Большое окно, около которого стоял наш столик, выходило на людную обычно улицу. Сейчас все прохожие скорее разбегались по подъездам, стараясь укрыться от дождя.
- Вы любите дождь? – Внезапно спросил парень.
- Очень. – Честно призналась я. Дробный стук успокаивал, а теплая атмосфера кофейни навивала легкую дрему, с которой вроде бы и надо бороться, но так лень.
Я посмотрела на нежданного собеседника. Он, не отрываясь, смотрел в окно, на дождь. Только теперь я обратила внимание на цвет его глаз. Ярко-синие. Мне всегда казалось, что человек с ярко-синими глазами обязательно окажется хорошим собеседником.
В его глазах отражались капли воды, стекавшие по стеклу. На губах парня застыла мечтательная полуулыбка, которую так редко можно встретить на лицах моих знакомых.
Он заметил ой взгляд.
- Что-нибудь случилось?
- Нет. – Улыбнулась я. – Просто задумалась.
- Скажите, а почему вы любите дождь?
- Мне казалось, что при помощи дождя мир очищается. Дождь – что-то вроде душа, который принимает мир, ведь ему тоже иногда требуется мыться, чтобы не вонять.
Парень расхохотался.
- Никогда не встречал еще такого мнения. А что, вполне логично…
- Скажите, а вы сами пишите что-нибудь – Спросила я.
- Я? Как вам сказать. Так под настроение. А вы?
- Дождь тихо шумит по крышам,
Стучит в оконное стекло,
Он хочет, чтоб ты услышал
Ее, что сейчас далеко.
Дождь плачет о вашей разлуке,
О вечной печали любви,
Он омывает вам руки,
Когда застает в пути.
Дождь тихо и грустно плачет…
Не можешь найти слова?
Скажи, ведь все уж иначе,
Не так и болит голова.
И дождь, увидав сквозь тучи
Край солнца, что в сердце живет,
Поймет все, тот час улыбнется
И тихую песню споет.
И что? Все уже иначе?
Улыбка цветет на лице?
Но не забудь, мой мальчик,
Что дождь будет плакать всегда
В красивом осеннем дворе.
- Красиво. – Улыбнулся парень чуть печально. – Давно сочинили?
- Не очень. – Честно призналась я.
- Все что написано от сердца, красиво.
- Это точно. – Я улыбнулся, и снова посмотрела в окно. – Я люблю слушать дождь. Он всегда поет. Иногда грустно, иногда весело, иногда яростно, иногда печально…
- А иногда он может поймать настроение и сменить песню на ту, которая больше подойдет тебе. – Продолжил парень.
- Ты прав.
- Я всегда прав. Иногда чуть больше, иногда чуть меньше, но всегда.
- Хорошая жизненная позиция. И удача в том – что никогда не остаешься неправым.
- Вот то-то и оно. – Парень ухмыльнулся. – А вот скажи, ты читала так много книг фэнтези, а практически во всех книгах есть Зло. А что Зло для тебя? – Он явно был заинтересован этим вопросом.
- Не бывает относительного добра и зла. В этом я соглашаюсь с Алексеем Пеховым. И если бы у мира не было понятия зла, на которого можно было свалить все проблемы, люди бы сначала истребили всех остальных, а потом и перегрызли друг друга. Возможно, именно поэтому в нашем мире творится такое.
- А если бы появился Мировой Злодей?
- Говорят, неприятности объединяют. – Пожала плечами я. – Возможно, я чуть путано объясняю, но литературный опыт у меня мал, так что не обессудьте.
- Да ничего! – Парень махнул рукой.
- А еще. Если вам так интересно, то мне очень нравится одно высказывание. «Приглядываясь к жизни, мы любим, мерить ее понятиями «добро» и «зло», но мир выигрывает только от энергии. В этом сокрыт его закон, но мы живем слишком мало, что бы ухватить больше, чем два звена в цепи. Вот почему я горюю о краткости бытия».
- Тортон Уальдер «Мартовские Иды».
- Ты знаешь?
- Да. Мне тоже очень нравится эта фраза. – Он замолчал. – Слушай, можно тебя спросить?
- Валяй.
- Вот, какого цвета твое счастье? Нет, ты не думай ничего! Я об этом часто спрашиваю знакомых, мне интересны разные мнения.
- Цвета? – Я откинулась на спинку стула и прикусила губу. – Цвета зеленой травы, когда наступает июль. Цвета бушующих волн, когда начинается буря. Цвета осеннего солнца, которое уже не жарит, но и не холодит. Цвета пожелтевших страниц книг, когда проживаешь за день еще одну судьбу. Цвета тепла глаз друзей, когда они светятся, не зная этого сами. Вот такие цвета у моего счастья.
- Ясно.
За столиком воцарилось молчание. Сначала я не поняла наступившем тишины, а потом до меня дошло – дождь кончился.
- Дождь кончился. – Озвучил мои мысли парень. – Мне пора.
Он расплатился с официанткой и встал. Надел свой черный плащ.
- Прощайте. – Он вежливо кивает. – Спасибо за разговор.
- Пожалуйста. Прощай незнакомец. – Он опознал позаимствованную из кино фразу и ухмыльнулся. Коротко кивнул, и я кивнул ему в ответ.
Парень вышел из кофейни, и я еще несколько минут наблюдала в окно, как он удаляется уверенной походкой.
Я допила коктейль и, оплатив по счету, оделась и вышла из кофейни.
Вдохнула прохладный сырой воздух всей грудью и улыбнулась. Подняла глаза к потемневшему небу и оттуда на меня взглянула пара синих насмешливых глаз. Возможно, мы никогда больше не встретимся, но на душе становилось теплее, когда я вспоминала, что кто-то разделяет мое мнение.
Я еще раз вздохнула и пошла вниз по улице.
Мы еще встретимся. Я это чувствую. И будут еще разговоры о книгах и о дожде, о людях и животных, о мостах и переулках. Только об одной теме мы будем молчать во время наших коротких и случайных (обязательно!) встреч.
Мы никогда не спросим имена друг друга.
Ведь в мире все так не постоянно.