Бывает, что у меня просто опускаются
руки, когда общаешься с некоторыми людьми... Я так думаю, что они наверняка те самые Назгулы, что
проезжая мимо,
и наклонившись с лошади, бросают шипящее, циничное слово, которое смертельно жалит.
И оно вроде бы и ничего то особенного и не значит,
но черной молнией бьет в левый борт
и стрелка компас а начинает крутиться, не в силах указать нужный пеленг
И перед стремительно мчащимся клипером, из серого тумана безразличия
вырастают черные рифы непонимания и неприятия. Паруса, в которые бил ветер надежды, беспомошно зависают.
И человек, что стоит за штурвалом, он вдруг понимает, что уже не успеет,
что скорость слишком
высока и повернуть он уже не может.
И вода начинает заливать пробину в левом борту, губя дивные товары, которые больше никто не сможет увидеть
Удар и прочные мачты, которые вместе с вантами, и парусами выдерживали ни один самый страшный шторм, ломаются как спички, одна за другой, и от парусов остаются лишь лохмотья
Рвутся канаты и леера, падают бизани и стаксели,
И беспомощно опушены руки
и вертится бестолку штурвал из красного дерева, не в силах уже больше повернуть руль,
и некогда стремительный клипер тонет
разрозненными обломками.
И человек стоявший за штурвалом, оказывается выброшеным на
н е о б и т а е м ы й остров, окруженный океаном людей
Он сидит на берегу и смотрит как приходят и уходят люди - волны, одна за другой. И им нет до него никакого дела.
Видит закат солнца, и понимает, что ничего в этой жизни не П О Н И М А Е Т.
Ему лишь к а з а л о с ь. Ибо ум, честь, совесь, безнадежно забыты. и на смену им пришли более сильные соперники,
такие как подлость, жадность, и невежество
Но поражение - это всего лишь начало новой победы
И есть еще последний лучик надежы.
и не зря в одном из южный созвездий светит звезда с его именем,
И где то там, далеко, под оранжевым солнцем матроса Селькирка
наступает новый день
и есть еще шанс,
и потому что волнами прибило обломки и бушприт, с уцелевшим стакселем
и кливером...
И завтра, когда расветет, он построит
плот, натянет парус, и ветер надежды унесет его прочть с этого острова.
к тому берегу, куда он так стремился
Где стоят хрустальные замки, подсвеченые ультрамариновым светом встающего солнца, шумят прозрачные
водопады, и ажурные серебряные мосты перекинуты через бездонные пропасти...
конечно же и я не ангел. и на каждое грубое слово отвечу тремя, благо за то
в инете по морде никто не даст,
НО.
не становлюсь ли я при этом таким же Назгулом ?
